insisto nel fuggirti e campo
a stento, tra buche da colmare
e ammortizzatori lenti,spenti.
La mosca bianca, fenomeno
che ero, è polvere sulla strada.
Non ti avvilire tu che leggi,
il lamento è un grido di ora.
Fará certo più caldo d'inverno,
le tiepide note a sciogliere
un ghiacciaio dentro che freme.
